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    Oh ! la fleur de lys !
    La noble fleur blanche,
    La fleur qui se penche
    Sur nos fronts pâlis !

    Son parfum suave
    Plus doux que le miel
    Raconte le ciel,
    Console l'esclave.

    Son luxe éclatant
    Dans la saison douce
    Pousse, pousse, pousse.
    Qui nous orne autant ?

    La rose est coquette ;
    Le glaïeul sanglant
    Mais le lys est blanc
    Pour la grande fête.

    Oh ! le temps des rois,
    Des grands capitaines,
    Des phrases hautaines
    Aux étrangers froids !

    Le printemps s'apprête ;
    Les lys vont fleurir.
    Oh ! ne pas mourir
    Avant cette fête.
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