Automne

Comme un monde qui meurt écrasé sous son Or,

La Forêt automnale en son faste agonise

Et ses feuilles, comme les pièces d'un trésor,

S'amoncellent sous le râteau fou de la bise.

Parmi la langueur des sous-bois, on sent flotter

La même odeur de lente mort et de luxure

Qui vous accable au cœur des trop riches cités :

Tout l'Or de la Forêt s'exalte en pourriture !

Mais nous savons que de l'amas de ce fumier

Doit fleurir, en l'élan de la sève prochaine,

La gaieté des coucous, la grâce des aubiers,

La douceur de la mousse et la beauté des chênes.

Notre Société ressemble à la Forêt,

Nous sommes en Novembre, et l'Automne est en elle.

O fumier d'aujourd'hui ! plus ton lit est épais

Plus l'Avril sera vert dans la Forêt nouvelle !

Gaston Couté