Moi, Moi, Moi,

Nous devons nous méfier de nos beaux idéaux,

Qui s’effritent souvent à l’épreuve des faits,

Ils sont fiers dans l’attente et si vite défaits,

Quand chaque vie impose, à tous, ses rodéos.

Pure rime toujours avec faible mémoire,

Qui nous impose alors sa maigre conscience,

Morale du moment n’est pas une science,

Et colère qui sort ne vide pas l’armoire.

Pulsion et névrose en nous s’installeront,

Surtout si notre ego tourne toujours en rond,

Altruisme et bonheur seront la bonne alliance,

Quand réussite en tout ne sera plus avoir. 

Y rajouter un dieu n’apporte aucune aisance,

Si nous réalisons qu’être n’est pas se voir